Dó

Desdobro-me em bemóis: quero ser lá! Quero subir o tom e ir mais alto. Depois, só por gosto, deflagro tal destoamento que me faça cair um milhão de notas. Não me venço, sou ré para não ter que viver de flutuações passadas. Sinto só os timbres que hão-de vir.
Não questiono a música, questiono o silêncio. Não sinto os pés nas claves, acho que sapateio sobre os intervalos. Não vejo pauta, a improvisação toma conta. Sinto a colcheia agora, ela me tira pra dançar. Dança doce, suave. Explica-me que a pausa é música. Páro, não contesto. Aceito como se aceitasse mais uma dança; já não mais valsamos, regemos a peça. A orquestra está sob meu controle. Corro as oitavas e correm as oitavas.
Quase tocando a catarse com os dedos, tropeço no ritmo.
Soa o sossego.