Epifania

Escrevia já tarde da noite; estava cansado do dia que exigiu talvez mais do que devessem lhe exigir os dias. As novas tarefas que misteriosamente se intercalavam à sua agenda eram enfadonhas: tomavam muito tempo e fatigavam bastante. Não podia, contudo, deixar de expressar seu lado imaginativo que, assim como ocorre às fadas, morre um pouco a cada vez que é deixado de lado.
Dessa vez aconteceu diferente. Escrevia furiosa e rapidamente, as palavras, volumosas, lhe escorriam mãos abaixo como uma verdadeira enxurrada. O suor deslizava pelo rosto, fazia caretas, contorcia-se todo. Os movimentos tornavam-se tão ágeis quanto sutis, a escrita cavalgante alcançava o trote veloz do pensamento. Espasmos.
As palavras agora tomavam todo o cômodo, persuadindo habilmente todos os obstáculos. Não podia mais controlá-las, tinham vida própria; decidiram não mais se subordinarem. Compuseram orações coordenadas: estavam mesmo organizadas e unidas em um mesmo propósito. Impediram-lhe de continuar a escrever e, em tal ponto, foi fatal. Não conseguia segurar internamente seus personagens quando as palavras já lhe alcançavam a altura da boca. Cobriram o nariz e começaram a sufocá-lo. Convulso, tentou sussurrar alguma coisa que não podiam mais ouvir. Afogou-se nas palavras que se calaram daí então.